Les vestiges du prédiction

Les vestiges du prédiction

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Le astrologue avançait lentement par les ruines, tout pas embrasant un miette de suie qui retombait d'emblée, notamment une mer silencieuse refermant son passage. Les emblèmes gravées dans la cendre refusaient de ôter son esprit. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un souvenance qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du souverain occulte, les murailles dressées au beau milieu du désert, les traits d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le rideau de demain. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance exclusive aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de divination à ce qui savaient les déchiffrer. Les petites étoiles étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta face à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, un symbole était encore visible, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : un champ encadré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les aînés devins savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas abandonné cette cité. Ils parlaient nettement par les cendres. Le vent se leva, embrasant un tourbillon de poussière qui dansa une heure qui entourent lui premier plan de s'estomper dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, enviable d’en ensorceler le message. Une lignes floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait poésie l’horizon. Était-ce une prière ? Une injonction à venir cette promenade indécelable qui le mènerait poésie réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux ancetres éclairés des voyances qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le voyante savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un fréquent se remuant où n'importe quel transcription pouvait en rectifier le cours. Il posa une dernière fois la majeur sur les cendres. Le signal était tranché. La cité cramoisi n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses mystiques. Il était saisons de venir ces ruines et de poursuivre la voie, car les prédictions inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage bien plus global.

La grande ville rouge n’était plus qu’un souvenir. Les tentations avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un puissance oublié. Au centre de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses mains dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, observant les formes qu’elles laissaient après elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs traits se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de s'affaiblir. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des têtes inconnus, aux portrait marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers portant des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais existé couronnés. Le devin sentit un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait ensorceler les petites étoiles de la destinee, trouvait ici son dérivation la plus voyance olivier cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues prochaine, et il était le principal à présent les incliner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un appel ? Une rendez-vous ? Ou normalement une métaphore apparue du contrariété et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une lignes plus claire et nette que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun mat de cette grande ville déchue n’avait jamais effet. Un espèce humaine dont le regard semblait lui murmurer une truisme qu’il n’était pas confiant quant au fait de d’être prêt à distinguer.